Нежный след июля

Детство было сделано из зелени, мячей, бездонного неба. Я любил смотреть на белую полоску скользящего авиалайнера. Меня восхищал нежный след на голубом теле июля. Восхищал бескорыстно, как любимая песня. Когда самолёт проносился над домом, любая игра теряла смысл – мы замирали, роняя ракетки, раскрыв рты, глядя вверх, а затем бежали с криками, перепрыгивая качели, чтобы дольше смотреть на это чудо, пока оно не скроется за лезвием соседской крыши. День был разделён наискосок, и целую тысячу лет таял млечный путь над нашими головами. Я был изумлён, что выше дубовых крон и старого шифера существует свой мир, пронзительный и чистый.

Уже тогда, с детской наивностью и наитием я знал, что облака и голос матери в летних сумерках, простыни, развешанные в саду и стакан молока, последний звонкий удар над опустевшим футбольным и белая полоска в небе – всё это сделано из одной невесомой ткани. Все это существует по одним законам влюблённости и простоты. Жил-был мальчик в сердце июля и восхищено смотрел в расчерченное небо.

Где бы я ни оказался после, я находил над головой синеву с неизменной полоской. Она могла нести разлуку и встречу, она уносила за тысячи телефонных звонков от любимых, но мне она напоминала только детство и дом, мать и отца. И я опять прослеживал сверкающий след до лезвия соседской крыши. Когда я первый раз откинулся в кресле и взглянул в иллюминатор, я увидел там ни россыпи огней или пелену облаков – там, внизу, в центре футбольного поля стоял восхищённый мальчик и смотрел вслед. В белую полоску на голубом.

К. Потапов, 2012

@domkultur

Тускнеет золото. Белеет стеарин,
Белесый дым из призрачных глубин
Непризрачного леса.
Тускнеет золото. Белесая завеса
Скрывает лес корёжных образин.
Негромкий шелест освещенных рощ...
Я в нем стою, как мезозойский хвощ.
Я вымер, господа, но как ничтожно
Все то что выжило в сравнении со мной
Первопрестольный лес горит виной,
Ко мне склоняя ветви осторожно.
Тускнеет золото. Туманы всё седей.
Взрезают кили призрачных ладей
Непризрачные облака и шпили,
Как пальцы, упираются в закат.
Поверженные нимфы шелестят
Пустыми оболочками. Летят
На север те, кого недолюбили
До края жизни, до полным полна
Листва уходит.
Старится вина.

Moishe, 2001

@domkultur

Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег..

Я вышел в улицу. Квартал,
ко рту прижав платочком осень,
ребенком нежным крепко спал,
и с неба смоляные косы —
свисали облака и сны,
как над бумагой виснут штампы,
и мошкарою вокруг лампы
кружилась ночь вокруг луны.
Я вышел в улицу. И поздно
мне было жить для новых дней.
Кружилась ночь, дрожали слезы
в железных веках фонарей,
сочились с неба боль и тишь
сквозь рыжих звезд косые ранки.
И город нес, как сердце — Данко,
седой закат в ладонях крыш.

Б. Рыжий

@domkultur

Не понимаю, как вы вообще живете без депрессии? Чем занимаетесь? Хохочете целыми днями?

Ф. Кафка

Я к ночным облакам за окном присмотрюсь,
Отодвинув тяжелую штору.
Был я счастлив — и смерти боялся. Боюсь
И сейчас, но не так, как в ту пору.
Умереть — это значит шуметь на ветру
Вместе с кленом, глядящим понуро.
Умереть — это значит попасть ко двору
То ли Ричарда, то ли Артура.
Умереть — расколоть самый твердый орех,
Все причины узнать и мотивы.
Умереть — это стать современником всех,
Кроме тех, кто пока еще живы.

А. Кушнер

@domkultur

синее солнце моё синим веснам вслед
ты уплываешь по синим волнам покуда
синим становится этот небесный свет
бьющий в глазницы из всех закоулков чуда
синие тени ложатся на нас двоих
синее время нас медленно настигает
ночь закипает в синих зрачках твоих
и по ресницам в сердце мое стекает...

С. Шестаков

@domkultur

Взгляда не обронила,
Вышла – не оглянулась…
- Господи, что это было?
- Юность.

Вспыхнуло, ослепило,
Чтоб через миг умчаться…
- Господи, что это было?
- Счастье.

Выцвела, истончилась
Лета лёгкая просинь…
- Господи, что это было?
- Осень.

Тихо тепло дарила,
Тихо светилась рядом…
- Господи, что это было?
- Радость.

Небо во мгле скрылось,
Время сошло с круга…
- Господи, что это было?
- Вьюга.

Что-то разъединило
Звенья одной цепи…
- Господи, что это было?
- Всё уже было. Спи.

А. Жданов

@domkultur

На ветках снег - как "Птичье молоко" -
Развешан аппетитными кусками,
Уверенными, крупными мазками,
А мысли за годами, далеко.

Я вспомнил школу, серенький денёк,
Где тополь свежей шелестит листвою,
Окошко, грусть - и это всё со мною,
И мне тот день и близок, и далёк.

Вместилась в этот промежуток жизнь,
А годы лишь в мгновение слились...

В. Уйманов, 2018

@domkultur

Опасайтесь полуправды - вам может достаться не та половина

И. Кант

Было дождливо и холодно, сыро и слякотно.
К вечеру пар поднимался от майской земли.
Люди кричали, молчали, надеялись, плакали.
Юля сажала каштаны. Они росли.
Площади были пусты, но пестрели парадами.
Было неясно, где пешки, а где короли.
Не рассуждая "а правда ли, верно ли, надо ли",
Юля сажала каштаны. Они росли.
Всё становилось до жути простым и пугающим,
небо, как-будто в насмешку, взрывал салют.
Что будет дальше, не знает никто, но пока ещё
Юля сажает каштаны. Они растут.

Прогулки с Баваль

@domkultur

Как туман на рассвете - чужая душа.
И прохожий в неё заглянул не спеша,
Улыбнулся и дальше пошёл...

Было утро какого-то летнего дня.
Солнце встало, шиповник расцвёл
Для людей, для тебя, для меня..

Можно вспомнить о Боге и Бога забыть,
Можно душу свою навсегда погубить
Или душу навеки спасти -

Оттого, что шиповнику время цвести
И цветущая ветка качнулась в саду,
Где сейчас я с тобою иду.

Г. Иванов

@domkultur

К горячей ладони ладонь приложу,
ты знаешь, я все-таки это скажу,
касаемо жизни и смерти,
о том, что в закрытом конверте
идет с непроставленной датой письмо,
о том, что, конечно, всё кончится, но
останутся примулы эти,
и будет ромашку и сизый осот
над местом, где мертвый мой голос живет,
качать ветерок на рассвете.

Ты помнишь ту церковь с Матроной в стене?
Лебяжьим крылом на заросшем холме
она над полями парила.
Ты помнишь, что ты говорила?
О том, что в тумане не видно креста,
о том, что от стенки идет теплота,
о том, что нас точно услышит
вот эта, которая дышит,
уставшая женщина с кротким лицом,
одетая в бедную ризу.

И вечный покой окружал нас кольцом,
и голубь ходил по карнизу.

Д. Мельников, 2016

@domkultur

Вагонные вёрсты.
Погонных бессонниц запас.
И падают звёзды
В последний предутренний раз.

Там что-то цветное
Скатилось конфеткой драже.
А небо такое,
Как будто ты умер уже.

А. Чернов

@domkultur

​​Срезай литые грозди по одной.
А тёмный сок стекает по запястьям,
едва сожмёшь ладонь. Лови спиной
тепло - тебя коснувшееся счастье.
Янтарны дни, и в сизой темноте
ночами ковш стоит горизонтально,
но влага - мимо, влага на листе
высоких тополей пирамидальных.
Назавтра выгнать сок. И бутыли,
уже алкая, выстроились рядом -
хлебать широким горлом кровь земли.
Сейчас, пока созревшим виноградом
усыпан стол, я руку протяну,
возьму не глядя, черный или белый.
И комната, готовая ко сну,
пропахла сладким духом изабеллы.

О. Данилова, 2019

@domkultur

Я заучил вас наизусть,
дожди, похожие на грусть...

Я прислоняюсь к фонарю,
я с фонарём заговорю.
Неосторожная звезда,
свалившаяся из гнезда,
покатится по рукаву, –
живу я или не живу? –

Часы. Прозрачный циферблат.
Идут они или стоят?..

В. Полетаев

@domkultur

Твой Новый год по темно-синей
Волне средь моря городского
Плывет в тоске необъяснимой,
Как будто жизнь начнется снова,
Как будто будет свет и слава,
Удачный день и вдоволь хлеба,
Как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево..

И. Бродский /Рождественский романс/

@domkultur

Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.

Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.

Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.

Д. Мельников

@domkultur

Я мечтал бы прожить как буддистский монах,
Обитающий сразу во всех временах,
Отрешась от мирской круговерти.
И выращивать розы ветрам вопреки,
И следить за теченьем неспешной реки
В размышленьях о жизни и смерти.

Я мечтал бы не биться как рыба в сети.
А с улыбкой провидца по жизни брести,
Четки времени перебирая.
И проделав богами отмеренный путь,
Под ракитой присесть и спокойно уснуть –
Где-нибудь на обочине рая.

Но к несчастью в другой я родился земле –
Где кровавое солнце вставало в золе,
Где вели на костер и на дыбу,
Где кипящей смолой заливали уста,
Где огнем и мечом насаждали Христа
И катили сизифову глыбу!

В этой дикой стране я родился и рос.
И вонзались под кожу шипы ее роз,
И полярные звезды сияли.
И бессмертный пахан усмехался в усы,
И страну раздирали под грохот попсы!
И всем этим отравлен не я ли?!

Так что мне не сидеть на речном берегу
И не взращивать сад в ледяную пургу,
И духовной не мучиться жаждой.
А рыбешкой потерянной биться в сети,
И с улыбкой по минному полю брести,
И, конечно, взорваться однажды.

Л. Болдов

@domkultur