Окончание. Начало здесь:

- Но это ж херня. Все равно же заплатят, я же не за деньги здесь. - улыбается.
И я ему верил. Верил, каждому слову, потому что оно было лёгким. Вообще с такими людьми легко говорит. Он осознал, понимает, что главное теперь в его жизни.
Мы посмеялись, обменялись контактами и разъехались в разные стороны. А потом я узнал, что паренёк на буханке Герой России, получивший это звание в самом начале войны. Что рука его почти не работает после ранения, но он вернулся на войну и делает свою работу.
Мы встречаемся иногда по службе, и я может сам ищу этих встреч, потому что это и есть человек будущей России, потому что в нем столько простой не показушно накачанной, стероидной, а чистой, открытой русской силы, что кажется он может ей поделиться. Он ни в чем не сомневается, не мучает себя информацией, а потом сомнениями. Он уверен в своей правоте и единственное, чего боится и на что сетует, что рядом нет его прошлых боевых товарищей и переживает и боится, что рядом могут оказаться ненадёжные люди.
Времена возвращаются, и на фронтовой дороге ты опять запросто можешь встретить простого Героя, с улыбкой и уверенностью идущего по войне.

#мачинский #роднаяречь

Сегодня, 14 декабря, в 19:00, в "Культбригаде" Славы Коновалова я буду рад встретиться с моими читателями — я расскажу о моих книгах, о четвёртом моём романе "Тонкая зелёная линия", который я посвятил товарищам офицерам и славным бойцам Пограничных войск Комитета государственной безопасности СССР, закрывших собой славный город Биробиджан от "семи волн товарища Мао".
До встречи!
Когда: 14/12/2022 19:00
Где: Москва, ул. Большая Никитская, 46, "Достоевский" (в музее военной формы)
#роднаяречь

Сегодня, 14 декабря, в 19:00 в музее военной формы на Большой Никитской 46, я буду рад вас видеть на встрече в Культбригаде Славы Коновалова, где я расскажу о моём четвёртом романе "Тонкая зелёная линия", который выйдет в 2023 году в издательстве "Питер". Это история о войне без войны, сразу после кровавых боёв на острове Даманский, когда наши люди встали на пути "семи колонн товарища Мао".

Я расскажу о создании романа, о трилогии-продолжении романа "Деды и прадеды". Это независимая русская литература. Приходите, будет интересно, гарантирую))

14 декабря, Москва, Большая Никитская 46, музей военной формы.

https://youtu.be/_b8R8NQstJs

#роднаяречь

Иван. (Окончание. Начало здесь )

...Ждите, когда они придут к Вам домой. Будут каждую неделю таскать на допросы мать. Уведут навсегда в неизвестном направлении сестру. А через несколько месяцев ее тело, растерзанное, забитое во все места монтажной пеной с сожженными кислотой подушечками пальцев, найдут в братской могиле на окраине села.
И вы опознаете ее по единственной несрезанной ножом родинке на чудом не истлевшей шее. Вы будете искать своего пропавшего без вести маленького брата, которого разобрали на органы и отправили в Европу чтоб на пару лет продлить жизнь какому-нибудь старому немецкому пердуну, который, может, убивал русских ещё в ту войну.
Вот пережив все это, уже не надо будет мотивироватся. Мотивация сама придет. Но надо ли допускать это? Как потом Вы будете жить? Жить, зная, что здоровые крепкие парни сидели и ждали, кто повестки, кто мотивации. Думаете сбежать? Если что всей семьёй за границу. Так если не станет России. Если не станет Ивана, его товарищей, десятков тысяч других, кто сейчас бьётся за Вас, не спасут границы. Там за границей с Вами сделают то же самое, только голыми руками, и некому будет прийти на помощь, потому что все замотивированные остались на Родине. Не верите? Учите историю, приезжайте, поговорите с Иваном!"
#мачинский #роднаяречь #война

Накануне непогоды

...Каждое семечко тонет в пыли, напрасно дышит землёй — не толкнуться, не пробиться, не царапнуть коготком проростка чёрную тьму, над которой ветер гонит стада пыльных вихрей по бескрайним полям, сушит землю до трещин, до звонких глиняных черепков на месте истрескавшихся болот, кричит канюком, швыряет песок в лицо, сечёт памятливой болью, раскаляет душу тревогой, несёт и кружит дрожащее марево к молодым садам, поднимает ввысь белую метель — над стонущими от любви, звенящими, гудящими садами — засухой сплетен забить глотку, завистливой пылью испачкать бело-розовую истому, изломать тонкие побеги подагрической немощью, оборвать подвенечное платье жадными взглядами — не цвести, не стонать, не любить тебе, иссушить, выветрить, погубить, состарить заживо, пропитать губы горьким дёгтем, заполнить душу душным дымом сожалений, разочарований, потерь и страхов, день обратить ночью, кровь наполнить солью невыплаканных слёз...

Ты тушишь тонкую сигарету о край заполненной урны, поднимаешь голову, невидящими глазами смотришь вдаль, где над инфарктной кардиограммой крыш большого города вспухают тучи — там свистят ветра далёкого океана, зелёного, как твои глаза, там бесшабашная, бешеная команда хохочет и ставит, ставит, ставит паруса — самые отчаянные, "лунные", до самой белой звезды — клокочушая, свистящая, пропахшая штормами громада надвигается на пыльный, суетливый человеческий муравейник и... И всё замирает. Ты же знаешь... Нет, не ври! Ты же знаешь тишину этой секунды, этого мгновения между двумя ударами сжавшегося сердца — мгновения накануне любви — она звучит оглушительным шумом крови в ушах — эта секунда тишины накануне — и первая, самая крупная капля падает в пыль, немедленно покрываясь самой подлой, пошлой, паскудной пылью — и катится, скачет шариком по мусору повседневности, и смеётся во всё горло — она видит то, что закрыто от жадных, самодовольных, добровольных слепцов: оттуда, из синей-синей стратосферы, где электрические разряды горят в снежных вьюгах под вечными звёздами, из бесконечной невесомости, повинуясь властному зову земной гравитации, набирая силу, разгоняя полёт сквозь светящиеся розовыми вспышками тучи — сюда, к тебе, мириадами поцелуев уже летит огромный, необъятный, бесконечный ливень — и гром лупит в тарелки крыш, синкопит в башнях Сити, властно срывает пыльное покрывало смога — и пусть ханжи сжимают костлявые колени! — океанский шторм целует и властвует, и любит, и рычит громами, сверкает молниями, заливает пенными потоками бессчётно и ненасытно, и пусть захлёбываются водосточные трубы, пусть гремят подоконники, клокочут замусоренные водостоки, пусть дыхание океанских волн, зелёных, как твои глаза! — ты помнишь?! — затапливает мостовые и тротуары до омерзения цивилизованного пространства, расчерченного предрассудками, зажатого тисками условностей, залепленного смрадными договорённостями, загаженного пошлыми умолчаниями, приличными гадостями и тщательными подлостями — платье облепило тебя, ты стоишь нагая посреди людского океана, ты не видишь меня, вода заливает глаза — между нами, в своих кондиционированных гробах, корчатся корпоративные зольдатики, блюющие матом в бесконечной пробке, боящиеся потерять то, чего у них не было, нет и не будет, огни большого города освещают тебя в сгустившемся зелёном сумраке, горячий дождь стекает по твоим бровям и ресницам, струится по шее и груди — и я иду к тебе между машин, по воде аки по суху, и протягиваю руку:

— Не бойся.
— Не боюсь.
— Замёрзла?
— Нет.
— Классный ливень.
— Супер. Классная борода.
— Я привык. Пошли?

И ровно одно мгновение между ударами сердца:

— Пошли.

И над нами вспыхивает, и светится, и горит светомузыкой бескрайнее грозовое небо, и мир растворяется в ливне нового потопа, и будет ночь бесконечной и бессонной, и я буду целовать твои зелёные глаза, зелёные, как волны далёкого океана…

("Накануне непогоды" — этот кусочек из моей экспериментальной сборки "Круговорот души в природе" я сочинил в одной из прошлых жизней 15.05.2018-го. 21+)

https://ibb.co/KmTGNzp

#круговорот #роднаяречь #ночь

В бурелом зайдёшь, жар малиновый вдохнёшь, шерстью бурой обрастёшь, песню пьяну заревёшь, да по брёвнам туп-туп! по трухлявым гуп-гуп! по корягам грюк-грюк! сверху дятел стук-стук! Горсть малины загребёшь, дуру бабу пужанёшь, чертоломом поведёшь, по загривку огребёшь, по болоту лося водишь, кабана чащобой гонишь, комара ноздрями ловишь, горькую судьбину прочишь, ветер дует, туча стонет, сверху блеск, в душе печаль, солнце слепит, слёзы брызжут и синеет Божья даль...

20.07.2020

#роднаяречь

...Будет тихо. Пустые коридоры школы затаятся. Классы будут сверкать новой краской. Начищенные уборщицами парты будут ждать своих хозяев. Или своих очередных первых художников, которые через несколько часов напишут бессмертное "Сирожа" или "Сам дурак" или "П.+М.=Л..." А потом — в один час— по большому Топорову, начиная с дальних улиц и переулков, заскрипят калитки, застучат засовы, и выйдут на улицы слегка взволнованные мальчики и девочки.

Рядом с самыми маленькими, с первачками, обязательно будут идти благоухающие валерьянкой бабушки и чинно вышагивать дедушки, нервно стискивающие носовые платки и грозно посматривающие на отстающих мам, которые лихорадочно будут спрашивать затурканных ребят, не забыли ли они стишок, выданный учительницей на первом собрании, ещё неделю назад. И будут лица первачков взволнованны, и букеты будут почти с них ростом. И будут эти вчерашние дошкольники идти по улицам, поправлять свои фуражки и банты, чинно, по-взрослому здороваться, девочки — разглядывая банты, туфли и колготки друг друга, а мальчишки — за руку, медленно, сжимая ладонь друга изо всех сил, как взрослые.

Потом, вслед за первачками, на улицы выйдут бывалые ученики — загорелые до шоколадности третьеклассники и познавшие все премудрости школьной жизни шестиклашки. Эти будут идти нарочито небрежно, вразвалочку, лица их будут спокойны и уверенны. Девочки будут идти, уже не замечая мальчиков. А шестиклашки будут высматривать девочек, которых, они, само собой разумеется, тоже не будут замечать. А если и заметят, то позже, уже после уроков, чтобы дёрнуть за косичку, а ещё лучше, за две косички, или залепить портфелем по спине, или бросить каштаном. Самая же бузота запасётся дневным запасом репейников, которые будет подбрасывать девочкам-задавакам на юбки, или на тщательно зачёсанные волосы. А задаваки будут показывать кулаки, гоняться за мстителями, пытаясь догнать. Какой восторг!
Мимо кипящих воспоминаниями буйного лета шестиклашек пройдут девятиклассники и девятиклассницы. Эти будут взволнованны и тихи. Даже бледны. Они с раннего утра будут гладить рубашки. Подглаживать пелеринки белоснежных фартуков. Начищать ботинки. Подстригать ногти. Смачивать водой и причёсывать непослушные вихры. Вертеться перед зеркалами. Обмирать и леденеть перед зеркалами маминых трюмо, обнаружив так подло проступившие прыщи. Первый раз просить мам дать пудру, чтобы замазать малиново пламенеющий волдырь на самом носу. Или брать мамины духи и брызгать на шейки. Самые взрослые попытаются побриться отцовыми бритвами, соскребая пух со щёк, обязательно царапнут себя по шее и будут ждать, пока присохнет прилепленный краешек вчерашней газеты. Отчаянные будут до одури курить. Потому что не курят только маменькины сыночки. Их будет тошнить с непривычки, но они будут стоять на углу Калинина и Будённого, важно сплёвывая на обочину: "Как дела, старик? — Нормально, старик." И проплывут мимо них, таких чуть-чуть взрослых, пройдут, не касаясь земли, в своих белоснежных пелеринках — Кати, Лены, Сони и Вари, Раи, Зины и даже одна Ангелина — пройдут, не поднимая глаз, или взмахнув сердитыми ресницами, или стрельнув карими глазами. Но будет ещё хуже — обязательно будет Она. Она пройдёт мимо, в компании таких же подружек, будет смеяться и не замечать. Не заметит ни новую кепку, сдвинутую на макушку, ни поцарапанные отцовой бритвой щёки, ни папиросу, ухарски приклеенную к нижней губе. И поплетётся очередной безнадежно влюблённый в школу. Будет стоять на линейке, украдкой выворачивать глаза, рассматривать нежную шейку с завитком пушистых волос. И будет эта нежная шея важнее всего на свете, и закроет этот локон всё небо, весь день, всех "стариков", алгебру, физику и прочие премудрости химии.
#роднаяречь
👇🏻👇🏻👇🏻

👆🏻👆🏻👆🏻
...Всё будет. Будут учителя суетиться и приветствовать друг друга, радоваться и волноваться. Выйдет перед всей школой постаревший директор Зиновий Аркадьевич и, надтреснутым от волнения голосом, расскажет о школе. Он обязательно найдет какие-то новые слова, и все собравшиеся будут слушать эхо шевченковских строк. И будут первоклашки на весь большой двор пищать-звенеть стишки. И один мальчик обязательно запнётся. Покраснеет и будет стоять, рассматривая тысячеголовое чудище, усыпанное букетами. Захочется этому мальчику писать. Он будет смотреть на тысячеглазую школу, мучительно вспоминая строчку, которую он ведь точно знал! И сзади, ангелом бесплотным, подлетит учительница, положит мягкую руку на плечо и тихо-тихо, как мама, прошелестит нужные слова. И тогда, в восторге от пришедшего спасителя, мальчик поднимет круглый лоб и уже не пискнет, а громко-прегромко отчеканит такие нужные слова.

И все будут улыбаться.

Из моего второго романа "Индейцы и школьники".
Первые четыре романа Дмитрия Конаныхина только здесь: https://www.piter.com/collection/author/product/A34384

P.S.
Это моя родная Киевщина 1960-х, настоящая, до "незалежности".
#роднаяречь

Пока биомасса, возглавляющая "развлекательные" ТНТ, СТС и прочие позорные "Камеди" с ублюдочными КВНами, не может остановиться в своей привычной оборжаке, рядом с этой побулькивающей выгребной ямой появляются молодые ребята, снимающие такие короткометражные фильмы. Посмотрите, это нестрашно, КВН страшнее.
#роднаяречь
https://tttttt.me/MedvedevVesti/15218