Зима семнадцатого года
Крадётся с лезвием Оккама.
Москву накрыла непогода,
Как одеялом дочку мама.

Столетней давности приметы,
Пугают дежавю стократным:
То флаг с винтажного портрета,
То шрифт по Маяку квадратный.

А в филармонии — Прокофьев,
А в Третьяковке — Эль Лисицкий.
Закат дымит, как чёрный кофе,
Пылая огненной лисицей.

Снег мокрый, на язык горячий,
Как время, безвозвратно тает,
Несёт нас, как котят незрячих,
И заметает, заметает.

Москва-река вконец продрогла,
Изображая недотрогу,
Душа торчит кривой оглоблей,
И слава богу, слава богу.

Ничтожно всё. Пуста дорога.
Ночь, как Сатурн, тебя сожрала.
Тревоги в этом слишком много,
Надежды мало, слишком мало.

Анна Филосян, «Зима семнадцатого года»

#стихиподписчиков

Он близок был к разгадке бытия,
Освоив шифры алгебры, и числа
Его вели за тайные края
В систему новых символов и смыслов.

Раскалывая мысленные льды
Лучами формул, слов и откровений,
Он поднимал над уровнем среды
Свой универсум и предназначенье.

И в спектре чистых воплощённых снов
Он созерцал ковры первооснов,
Где превращались в радугу родства

Семь оболочек атома, и Силы
Дробили мир на разные цвета
Ясней и ослепительней Сивиллы.

Юрий Куликовский, «Он близок был…»

#стихиподписчиков

Даже если Луна обрушится
На орбиту Земли полусонную,
Потеряет свою гравитацию,
Оказавшись осколком сломанным…
Даже в этот период времени,
Уничтоженный за мгновение,
Ты останешься частью пламени,
Создающим мою Вселенную…

Диля Насырова, «Даже если…»

#стихиподписчиков

Страшный сон

Вот уже третий день
Снится мне тёмный лес.
В этом лесу, как тень,
Бродит полночный бес.
Ходит, оскалив рот,
Злятся его пажи.
Шепчет: «На весь ваш род
Я заточил ножи».
Пахнут углём цветы,
Что-то сидит в кустах.
Вижу могил кресты,
Нет на груди креста.
Курится дымкой муть,
Злого болота смрад,
Сыч нагоняет жуть,
Ели впотьмах скрипят.
Тлеет трухлявый пень,
Слышится тихий стон.
Вот уже третий день
Вижу я этот сон.

Артемий Никулин,
#стихиподписчиков

Иосифу Бродскому

Вы — мой любимый литератор,
Мой драматург и мой поэт,
Свободный эссеист, новатор,
Вы, переживший сотню бед.

Вы тот, чьё имя мне известно,
Как гимн свободы на устах,
Тот, чей антоним — скучно, пресно…
Вы побороли весь свой страх.

Да! Да! Поклон, во всём Вы правый —
И про икру, и про кота,
Про жизнь эпохи и про нравы,
Про вирус, космос и года…

Года… года… года изгнания —
Года свободы… и года,
Когда ещё в воспоминаниях
Есть необсохшие уста.

Да, да, я Вами восхищаюсь,
И каждый день читаю вслух.
Учу и повторить пытаюсь,
Но не поймать мне Ваших букв…

Наверно, это просто космос
И посиделки в темноте,
И всем знакомый вирус-хронос,
Что появляется везде.

Возможно, это просто нравы,
Но слышу я: «Будь прям и горд!»
А гимн свободы Вашей славы,
Как и талант Ваш, не умрёт!

Диля Насырова,
#стихиподписчиков

Две пустоты с разными мечтами…

Две пустоты с разными мечтами
Прячутся в тишине, объяты руками
Силуэтов излюбленных тканей и смятых облаков.
Анонимные дремлющие телесности не испытывают нужды слогов.
В сонном покое безмолвного воздуха леса,
Вложенные в покров таинственности,
Одержимые сном,
Две фиолетовые пустоты,
Развив мечты, —
Подымаются к небосводу.
По коже симфония переходов бесконечности,
Столь свойственной недоспевшей природе.
А звёздам видны космические просторы
Души, состоящей из странного соло узоров фантазий.
Лучи закатные кивают потёмкам канущим.
Что упоительней сумерек ранних,
Выпадающих из звёздного гамака?
Мелом зарисованный рукав пальто превращается в белых мотыльков,
Разлетающихся по венам.
Пустота поглощена перспективой плена, сливаясь с музыкой на ощупь.
И постигать рубиновую храбрость — движенье следующее.

Оксана Сивоконь,
#стихиподписчиков

Господа, рубрика #стихиподписчиков. Молодой анонимный поэт просил опубликовать его произведение и спросить, что думает о нём наша искушённая публика.


Не тебе

Решил написать не тебе.
Говорить на страницах слова,
Чей смысл, не отражал бы, твои глаза.

Писал о природе, вине и цветах,
Рисовал деревья и свечи в церквах,
Корни были пронизаны слогом пепла,
Свечи несли письма поэтов.

Сеял целые тексты в зелёных лугах,
Романы таились в описанных мною морях,
А мысли, их я укрыл в ночных облаках.

Я писал те строки без смысла, прибывая в долгах,
перед собственным сердцем. Проза, харей или ямб, было совсем не важно, ведь пытаясь уйти от родного — темы.
Осознал, что так отчаянно скрывали поэты.
Убрав исписанное в стол, старался не думать о тексте, но вечером, под хмельным божеством,
я читал эти строки, каждую, раз по десять.

Утром, выбросил всё, ибо каждое слово и проклятая запятая по сути,
Рисовала твои, вечно прекрасные руки.


Обсудить стишок можно в чатике канала.

Энциклопедия

Видишь страницу детской энциклопедии:
Чёрным по жёлтому — литеры и фигуры,
Тесно подогнанные, связанные с соседями
Тушью, засечками, розами лигатуры.

Это картина, пейзаж. Если быть внимательным,
Прямо под сводом заглавия видится
Степь геометрии, горы фигур и впадины,
Вечно чернеющий лес молодой кириллицы.

В длинной тени цилиндра, песчинках пыли,
Мелко набитой под скалами эпитафии,
Берег готовится утонуть в приливе
И заря занимается в типографии.

Плюнешь на палец, перевернёшь страницу, и
Лес обернётся волной, окатив изгибами
То, что подобно ему. Что казалось птицами,
Справа, скорее всего, назовётся рыбами.

Суша сдаётся. Под сдавленный крик муллы
Голуби рвутся в ковчег, запираются выходы.
В энциклопедии вещи разобраны на молекулы:
Сферы, кубы, параллелепипеды.

Время застыло с чернилами пополам.
Что остаётся тебе на пиру Евклидовом?
Только в беспамятьи шариться по углам
И глазеть на петроглифы авантитула.

Артемий Никулин,
#стихиподписчиков

Памяти Бродского

Под серым северным небом,
На самом краю планеты,
Он выучил алфавит
У тлеющей сигареты —
В её красноватом свете,
В густеющем горьком дыме,
Оплёванный подлецами,
Не понятый понятыми.
Зелёная плесень камня
Цедила ему: «И кто ты?»
Газетчики и журналы
Печатали анкедоты
Про около-ли-тера…
Дышали в затылок едко —
И он выходил из тела.
Потом — заходил в клетку.
Его загоняли в угол
Тяжёлым веслом приклада,
Врачи, как одной из кукол,
Шептали ему: «Да ладно,
Не надо нам врать, слышишь,
Обманывать нас не надо…»
Но он уже видел крыши
Сладостного променада.
И это было искусство,
Не сгинувшее напрасно, —
Пером выметать мусор,
Согласных и несогласных
Укладывать в партитуры.
«Нелепо!» — ему кричали,
Но был его череп крепок,
Не ведающий печали.

И были чужими дали,
Но всё-таки дали радость,
И он оставлял скрижали
Как тихую благодарность.

#стихиподписчиков

6 заповедей

Язык обожествляется временем
посредством человека, народа или племени.
Но использованию должно предшествовать
ни желание его поменять,
чтобы где-то без смысла склонять,
но желание его совершенствовать.

Родители — всегда ближайшая из целей,
в которую попасть мы не хотели.
Но стоит на мгновение отвернуться,
вдруг выбросив упрёки невпопад,
так слово не воротится назад,
ведь в близких невозможно промахнуться.

Мир несовершенен — аксиома.
Но хочется в стенах родного дома,
не полагаясь на политику и власть,
познав успех и разочарование,
сосредоточить чуткое внимание,
где речь правителей уже оборвалась.

Так в скромности скрываются успехи,
но все необъяснимые помехи,
не доводя к сердцам семьи своей,
чтобы незримо их оберегать.
На плечи никому не наступать
из всех в пути встречающих людей.

Да, жизнь неидеальна — теорема.
И катится проблема за проблемой.
Пускай опять натягивают нервы,
однако это правила игры,
необходимо до любой поры
не выглядеть, как всяческая жертва.

И пусть альтернатив не существует,
так их существование не волнует.
Лишь потому прощение не больше,
чем способ никого не замечать,
и оттого мы учимся прощать,
чтобы наш мир чуть-чуть продлился дольше.

Юрий Нефёдов,
#стихиподписчиков

Я убегал от дел и слов…

Я убегал от дел и слов,
Стелил дороги из гвоздик,
Но, дверь захлопнув на засов,
Я за ночь сам себя настиг.

Нырял я в омут с головой,
Писал гуашью по стене,
Я умирал... С самим собой
Опасно быть наедине.

Что наша жизнь? Смятенный век!
Других бояться? — это брось.
Я самый страшный человек,
С которым встретиться пришлось.

В. Ш.,
#стихиподписчиков

Холодная сибирская река…

Холодная сибирская река.
Зима наводит в ноябре понтоны,
На старой барже чёрные вороны
Кричат ему «привет!» издалека.

На выдохи нисходят города:
Спешит народ из никуда в откуда,
На лужах бывших битая посуда
Нам обещает снег и холода.

Несладко лёд топтать немолодым!
Под одеялом спят автомобили,
Дома замёрзли — видимо, забыли
Теплоцентралей и котельных дым.

Лишь самолёта в небе полоса.
Рябинники из сада улетели —
Пересвистели дикие метели
Их юные смешные голоса.

Артемий Никулин
#стихиподписчиков

Мы с Богом

Мы с Богом одного цвета,
Он белый лебедь с седыми крыльями,
Я — парафиновый ангел.
На кончиках пальцев он вертит планету,
Смеётся. Ломает начертанные мною линии.
Крылья мои плавит.
В руку беременной женщины падает яблоко.
Падает безвольно, как голова Гумилёва
В минуту бессонницы
На партитуру столешницы,
Рождая трещины,
Уничтожая основы.
Иллюзия неприсутствия горло моё сдавит,
Я — водевильный Ортега!
Я — паралелль вселенной.
Под омертвелым светом
Крылья мои тают.
Ангел сгорит под снегом.
Это не я.
Наверно.

Катя Невская,
#стихиподписчиков

Молчит телефон,
И пустеет почта.
Мысли тянутся со
Скоростью ночи.
Стою на балконе,
Курю молча. Не
Играет джаз и
Дождь идёт всё громче.
И я хотел прийти к тебе
На поминки, но погода
Решила иначе: дожди
И грозы ниспосланы были
На уставшие людские очи.
Уныло и чуждо в квартире:
Молчит твой дурацкий рингтон,
Теперь место кота не посередине
И тиканье часов вместо
Гитарных нот.

Алексей Максимов
#стихиподписчиков

Этот город тебе к лицу.
По крыльцу, приподнявши ворот,
ты выходишь на улицу
в перевязанный дымкой холод
и шагаешь мимо рябин.
Друг на друга в грозди похожих
ягод много, а ты — один,
даже если среди прохожих.
Этот город тебе идёт —
не навстречу, а так, на фоне.
Ты — планирующий самолёт,
диск на сломанном телефоне.
Сдвинув плечи, даёшь круги,
как Вергилий на карте ада.
Если думаешь «помоги»,
всё равно говоришь «не надо».

А. Р.
#стихиподписчиков

#стихиподписчиков

Одиссей Телемаху

Пора идти. Простимся, Телемах.
Пустой баркас ветра не гонят в море.
Что я найду: победу или горе?
В каких увижу зиму теремах?

Будь трижды проклят глупый Менелай!
Я лягу у стены или на рифы —
За мной присмотрят рыбы или грифы.
Меня не знаешь — но не забывай.

Я не вернусь. Скорее Дионис
Изменит своей пагубной привычке.
Спроси курить и тихо оглянись
Вослед бегущей к Трое электричке.


👋 На всякий случай напоминаю, что все подписчики канала могут поделиться своими стихотворениями в нашем чатике. Лучшие произведения будут опубликованы в ленте.

#стихиподписчиков

Сезон потерь

На вербе щебечет дрозд, прячась среди ветвей.
Наряд его, хоть и прост, после зимы слепит
отвыкший от красок глаз яркостью — тем сильней,
чем громче звучит отказ самочки из ракит.

Весна не заставит ждать, так как, назло всему,
прозрачная корка льда плавно теряет вес,
как будто последний жир спящий медведь, чему,
роняя алмазы игл, хвойный смеётся лес.

Прислушайся…
Слышишь звук?
Сладкий древесный сок,
из вечнозелёных рук, не извлекая нот,
о чем-то поёт, легко в зимний вторгаясь сон,
где — лунное молоко льётся из вскрытых сот

небесного улья, где — в ласковой белизне,
как в сахарной пудре, день тает, где — как постель
мягка и тепла лазурь, где — одному лишь мне? —
за фронтом весенних бурь виден сезон потерь…

Алексей Сасин